Silencios

Es febrero, y hay tormenta.
No son 40 días de lluvia, ya está lluvia se llama eternidad.
Ese empeño de mantener cerrada la puerta y los demonios que tras ella se encierran, tienes miedo o quizá una sobredosis de orgullo, ponele cualquier nombre al candado de tu puerta.
Pero por la pared se filtra lo que allí se guarda, de alguna forma esos demonios tienen que salir.
Te quedás en silencio, un terco silencio, un silencio que incrementa la tormenta, un silencio que acrecienta a los demonios.
Mantené esa puerta cerrada, por miedo, por orgullo o por cobardía. Y un día que llamés a la puerta, aquellos demonios morirán a manos del silencio y no habrá ni una sola de tus palabras capaz de resucitarlos.

Incomprensión

Con manos frías me siento frente al escritorio

la cabeza, un remolino de emociones sin un propósito,

entre sueños, líneas borrosas y frases transcurren los días.

Un viernes, frío y nublado como mi cabeza

busco qué leer y te encuentro

aún no entiendo el sentido de lo que decís.

Cuando duermo mi vista apunta a una sola dirección,

a aferrarme a aquello que me hace sentir segura,

pero despierta libro la batalla hacia aquello que ya está perdido.

Una tarde de viernes, hace frío,

las horas pasan como una marcha monótona

y al mirar el reloj ya no sé si espero o desespero.

Ayer fue un mensaje, hoy fue una llamada,

así como la tierra se deja ver en medio de un naufragio,

el teléfono se vislumbra como una esperanza.

Los sueños gritan en mi cabeza, tengo miles

a veces los miedos vienen a nublarlos,

pero pronto se harán realidad.

La sonrisa de esta mañana

se borra con las dudas

o quizá se esconde para sentirse segura.

Hoy vivo en un viernes, frío y nublado

frente a un escritorio y las horas que marchan monótonas,

y es a esto a lo que yo le llamo el día de la incomprensión.

 Cata 4-10-13

Hombre en la luna

Quién dice que la luz de un fluorescente llega a ser fría, cuando hay calidez en la habitación.

Quién dice que la tarde de un domingo puede ser aburrida cuando la complicidad hace que sea un domingo eterno.

Quién dice que no se pueda apreciar la caída de la lluvia desde la ventana de un bus.

La introducción de una canción puede inmortalizar un recuerdo, el cansancio puede

ser el pretexto perfecto para un café y un hombre en la luna puede hacerte contemplar las estrellas.

El universo se ha creado, aquel hombre se paseaba por la luna en el mismo instante en que el universo se detenía.

La complicidad, la compañía y los ratos construyen ese universo al que me arrojo una y otra vez.

Olor a café y a libros, unos ojos, una sonrisa y una piel suave, ilusión, desilusión, el cansancio siempre es el mejor pretexto para tomar un café, las tardes aburridas son las mejores para ir al cine y tu risa es la mejor cura para cualquier mal.

Eso es el universo, la luna, el hombre y las estrellas y a este infinito cierro los ojos y me lanzo, segura y consiente que el universo puede ser comprendido para quienes entiendan que se pueden ver las estrellas mientras haya un hombre en la luna.

Cata 31-8-13

A vos escritor

A vos escritor que te veo en una noche de desvelo, rodeado de botellas vacías de cerveza, un cigarro en la mano, el cenicero a tope escribiendo garabatos no sé si de poesía.

A vos escritor que sin buscar que el mundo te reconozca como un intelectual, lo sos viviendo de las luchas y con tu literatura das a conocer tu punto de vista.

A vos escritor, el que un día descubrí en un libro que nunca compré, pero que visualizo como la mejor obra literaria del mundo.

A vos escritor que en las noches mientras escribís, inisistís en aparecerte en mis sueños. Vos me construís con tus letras, yo te construyo con mis sueños.

A vos escritor que me hacés pensar en Rayuela, Oliveira, La Maga y su juego de encontrarse sin buscarse, que me hace pensar en una cita de Cortázar y verte con solo cerrar mis ojos.

A vos escritor esta que no es una joya literaria, ni se acerca a tu forma tan exquisita de escribir, pero esta es la forma en que una vez más te encuentro.

Y mirá vos querido escritor, al escribir estas líneas un poquito de aquella dislexia se hizo presente, decime escritor si esto no lo inspiraste vos.

By Cata 6-9-13